Создай анкету
или
войди через социальную сеть

серый полутон

У него всегда холодные руки и взгляд, всегда в голове какие-то мысли направленные на аналитическую деятельность, он всегда безразличен к мнению окружающих, и он не изменится. Он нравится себе таким, какой есть, а если его не могут или не хотят принять таким, то либо меняйтесь под него, либо привыкайте, раз уж он согласился общаться с вами.
Он в постоянном поиске, вот только не знает чего, или кого.
Может смысла жизни, может самого себя в этом мире, а может это всего лишь иллюзия, построенная им…
Он ревностно относится к тем предметам, которые являются его ценностями, и безжалостно давит, прессует, морально разлагает человека, не пожелавшим принять их, но пожелавшим их обсмеять.
Он никогда не рассказывал о своих проблемах, просто привык решать их сам, своими силами и без чьей-либо помощи. Ведь такое поведение как минимум придает опыт, который является одним из самых важных элементов для жизни, нет, выживания в этом обществе, в этой стране.
Он никогда не выносит свои эмоции на поверхность лица. Зачем всем видеть? Чтобы возникли лишние вопросы у окружающих, или для того чтобы поддержать всеобщий обмен мимикой? Все свои эмоции он выливает на бумажный альбомный лист, сложенный в 4 раза и находящийся всегда в правом нагрудном кармане его форменной рубашки. Бумага стерпит все, на ней можно делать исправления в тот же момент как возникнет необходимость, она удобна в обращении и компактна, что немаловажно при его работе.
…………
Свинцовые тучи, взяв в кольцо горы, льют воду на этот богом забытый город. Неполная луна, с трудом пробиваясь сквозь черную вату туч, тускло освещает улицы. Дождь превращает шум города в шепот.
Он, небрежно обходя лужи, идет вдоль одной из центральных улиц города. Черные туфли, синие джинсы и толстовка с капюшоном – довольно скромный наряд. От телефона к ушам, вдоль тела тянется тоненький провод, по которому бежит музыка. Его любимая музыка. У него в жизни есть два наркотика: музыка, которая заставляет сердце биться, и сигареты, сизый дым которых заставляет легкие сокращаться. Пешая прогулка под дождем – привычное занятие, и единственное, позволяющее почувствовать себя живым. Ручьи воды медленно и неохотно спускаются по его лицу, которое уже давно не знало нежности и ласки. Капли, падающие с подбородка и носа, с шумом разбиваются о грязь асфальта. Во всем городе сейчас гуляют двое: он и дождь.
Больно глазам. Эту секундную боль предоставил свет от мгновенного вспыхнувшего газа зажигалки. Сизый дым заполняет легкие, оставляя во рту вкус паршивого табака, а после выдоха, перемешиваясь с летящими каплями, исчезает в серости тонов.
Куда он идет? Зачем он идет? Это не известно даже ему самому. Эмоции давно покинули его лицо. Под ледяным спокойствием, вкрадчивым голосом и довольно не дурной внешностью прикрыта боль, которая разъедает его, разрушает, разбивает.
Многие знакомые девушки говорят, что он не плохой парень, начитанный, не конфликтный, самостоятельный, не понимают, почему он один, но и не сильно-то торопятся скрасить одиночество, либо свести его на нет.
Путь прервался на крыше какого-то гаража. Под ногами порядка пяти метров воздуха, а после довольно крутой склон, поросший травой и колючками. Он сидит на краю крыши, блин, прямо как ребенок болтает ногами, мотает головой из стороны в сторону под музыку (минутная слабость) и думает, мечтает, анализирует, проклинает воспеваемые поэтами звезды.
Довольно веселый вечер, не правда ли?
Короткий, громкий и противный звук оповещения, что телефон разрядился, заставляет встрепенуться, а возможность довольно хорошо различать окружающие предметы подталкивает к мысли, что скоро настанет утро. Он встает, по привычке отряхивается, закуривает промокшую, последнюю сигарету, и, нахохлившись словно замерзший воробей, уходит с крыши домой. По пути ему встречаются люди, которые не одобрительно кивают и посылают укоряющие взгляды в его сторону.
Вот и его дом. Общежитие в девять этажей, которое воняет алкоголем, блудом и похотью, и в которое не хочется возвращаться. Лифт. Запах экскрементов, табака и грязи. Седьмой этаж, три двери по пути и наконец-то родная комната в девятнадцать квадратных метров. Крик изволновавшейся матери. Снял и аккуратно повесил мокрую и грязную одежду на пол. Лег на диван, укрылся одеялом, погрузился в сон и снова остался один.
У него много друзей, знакомых, мать и родственники души в нем не чают, но он одинок, одинок в толпе. Есть такое чувство, когда тебя не понимают и не хотят понять, не знают и не хотят узнать, просто общаются с тобой…
Наверно он родился не в то время, не в той эпохе…
.........................
Холодное, свинцово-серое, одинокое утро. Он, проснувшись на старом диване в комнате общежития, некоторое время лежит, уставившись в потолок и проклинает тот август, в котором был рожден. После, идет в общую ванную комнату. Такое ощущение, что он пытается смыть всё прошлое, всю память, все воспоминания, и настоящее, реальность, в которой живет.
В комнате, в углу, на старой, закопченной, двухкомфорочной плитке закипел чайник. Свист разносится по комнате и глухо вылетает на улицу. Кружка, кипяток, зеленый чай, три ложки сахара, сигарета и огонь. Великолепный ежедневный завтрак. До обеда часов пять, шесть. Он дотерпит. Не впервой.
Однотонная одежда из полушерстяного материала, ботинки, фуражка. Закрыл дверь, подкурил сигарету, вторую за десять минут, и неспешно начал спускаться по грязным, черно-серым ступеням.
Тамбур подъезда, темно, кнопка электромагнита, скрип двери, яркий свет по глазам…
Вперемешку с дымом его тело покидают частицы, кусочки души.
Прошло несколько секунд, прежде чем его глаза привыкли к солнечному свету. Морщась и с трудом разбирая предметы, попадавшиеся по пути, он шел туда, где был безразличен всем, туда, где у него больше обязанностей, чем прав, туда, где главное субординация и устав.
День прошел также как и все предыдущие. Ничего интересного.
……………………
Купол серо-голубого оттенка повис над городом. Проводя взглядом по горизонту и осматривая небо, вывод приходит сам собой - дождь.
Свежесть наполнила комнату. Нехотя поднявшись с дивана и ощущая по всему телу покалывание от прохладного воздуха, он побрел к стулу, на котором висела одежда.
Он шел по холодному линолеуму на цыпочках, сам того не замечая, и приглаживал взъерошенные, жирные волосы.
Присев на край стула он начал натягивать на ноги вчерашние носки. Да, неприятно, но в иерархии его потребностей эта проблема стоит не на самом высшем уровне.
После того как надел футболку наизнанку, стал одевать старые, пошерканные, выцветшие джинсы, с трудом сохраняя равновесие на краю стула.
Суточный голод дал о себе знать болью в животе и не приятным рыком из глубин организма.
Он подключил наушники к телефону, пропустил их под футболкой и засунул в уши. Выйдя в прихожую, обул грязные, непонятного цвета кроссовки, накинул на плечи ветровку, взял ключи и вышел из комнаты.
Оказавшись по ту сторону двери, он достал из пачки сигарету и положил её за ухо, закрыл замок на два оборота, убрал ключи и начал спускаться по лестнице все ниже и ниже.
Нащупав сквозь ткань кармана, кнопку на телефоне он включил музыку. Полившись по проводам, она заиграла в наушниках и отдалась в памяти. Лирический рэп заполнил всю полость той бренной оболочки, которая в данный момент спускалась к двери подъезда.
Слушая глухой писк домофона, и услышав удар железной двери за спиной, он, блаженно прищурил глаза, поднял лицо к небу, ощущая влагу, падающую сверху и разбивающуюся о рельеф его лица, он улыбался, чисто, по-детски.
Спустился и сел на мокрую, с облупившейся краской скамейку. Взял из-за уха уже промокшую сигарету и закурил. После каждой затяжки он поднимал голову, смотрел в небо и выпускал навстречу падающим каплям дым, который сизым облаком растворялся в пасмурном воздухе.
Это был один из тех немногих моментов его жизни, когда он был счастлив. Как ребенок.
Пробегающие мимо "серые" люди, недоумевающе поглядывали на него, а он продолжал улыбаться в небо и дарить свободу табачному дыму.
В данный момент он был один и счастлив.
Не подумайте что он дурачок какой-нибудь или оболтус.
Просто он любит дождь.
Встал, засунул руки в карманы джинс, слегка ссутулился и побрел. Побрел просто гулять по улицам. Такое чувство, что ему придает хорошее настроение все плохое: плохая погода, плохая одежда, плохие улицы плохого города. Во всем этом он видит свою красоту, свою логику, свой смысл, известные только ему одному.
Где же тот единомышленник, который разделит с ним все это, который будет не второй половинкой, а его продолжением, который в его глазах будет видеть не дым от сигарет, бессонные ночи и одиночество, а то, что его все еще держит здесь, не дает сойти с ума, и не дает опрометчиво встать против общества и всего строя, имея за спиной лишь свое убеждение, свои чувства и эмоции, скрытые, где то в глубине сердца, окаменевшего от каждодневной серости тонов и безразличия окружающих?
…………
Вечер, вернее ночь, он стоит на балконе общежития и курит. Прохладный январский ветерок, залетая под темно-синий джемпер, заставляет тело покрываться мелкими мурашками. Чистый морозный воздух и хорошая погода позволяют наслаждаться видом на старые районы города, находящиеся по ту сторону реки, небольшого лесного массива и городского пруда. Мерцающие огни завораживают, и лишь выходящий из легких дым и пар от дыхания немного размывают в глазах картинку.
Пятая ночь наступившего нового года.
Он делает последнюю затяжку и выбрасывает окурок с балкона. Лишь яркий красный уголек позволяет проследить траекторию полета. Легкий щелчок сигнализирует о том, что окурок упал на утрамбованный людьми и машинами снег на тротуаре, цветом похожий на шкуру долматина.
Шумы двигателей редко проезжающих такси нарушают идеальную тишину ночи. Также привлекают внимание и люди, редко появляющиеся на улице, и моментально растворяющиеся в тени строений. Светофоры, моргая одним «глазом», указывают на то, что город спит.
Великолепное трехминутное зрелище. Провинция…
Насладившись всем этим, он уходит с балкона, закрывает двери, защелкивает шпингалеты и заходит в комнату. Несколько глотков кипяченой воды прям из чайника. Он ложится на уже приготовленный ко сну диван. Сон. Долгожданный сон.
………….
Кто читал? Поделиться
0
Ваше имя
Эл. Почта
День рождения
Ваш город
Сургут, Россия
Пароль
922709
Перейти к знакомству