На сцене вновь разлад, раздор, распад.
Кричи - и враг врага опять не слышит.
И кто-то лжет естественней, чем дышит,
А кто-то даже дышит невпопад.
Здесь не найдешь величья, красоты
Средь боли, бури, ярости и страсти.
В мгновении от вожделенной власти
Опять у рампы умииаешь ты.
В десятках масок не найти лица,
Средь разрушенья не остаться целым.
И, вымащав лицо совсем не мелом,
Безумец к жизни вновь ведет слепца.
У Шекспира можно найти мрактически все. Тем и ценен, за то и любим. Не надоедает и не приедается.
